Misterios Dolorosos

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Mediado enero llega el primer frío serio. Llueve, graniza y un aire gélido me sacude la cara y me borra el vaho del excelente verdejo de la comida. Me gustan estas mañanas porque siempre me ha gustado oír llover en la ventana. Y arrebujarme en la cama bajo el nórdico edredón. Y sacar las manos solo para pasar las páginas de el periódico de ayer o del libro que está sobre la mesita y que cuenta el Cambio de destino de Jon Juaristi. Y al contarle a tu pareja algo que te ha gustado acercarte a su oreja  y... el frío, aúlla el viento herido y lanza un gemido de espuma de las olas contra los cristales. Y luego ya sabes. Después del amor, el café recién hecho y escuchar el violín de Lina Tur Bonet oficiando a Vivaldi. Ella. Me acusa de estar ausente porque tuiteo y tuiteo y guasepeo y no atiendo y no hablo. Y a mediodía me da una lanzada en el costado con palabras de la gran Ida Vitale, la escritora uruguaya de 91 años: "La comunicación está sobrevalorada. Creo que la gente está mucho dentro de casa pero fuera del mundo". Y me duele como duelen las verdades reflejadas en las gafas de espejo. Pero no es verdad, amore. Compréndeme. He vivido un año más. Y ha sido un año duro.












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La primera gran entrevista de CONTEXTO, el nuevo y excelente periódico digital que dirige Miguel Mora, es para Errejón, el secretario de Política de Podemos. La entrevista es buena. Más por las preguntas que por el entrevistado, alguien que ha hecho poco más que José María Ruiz-Mateos en los años 80: o sea, dar la campanada en unas elecciones europeas.
De todas formas, me sorprenden los calificativos que usa el pelotón de entrevistadores: alto, curtido, joven, enérgico, sólido, capacitado, el futuro de España... ¡Muestre! ¡y no declare! decía el clásico.
Recuerdo los inicios de Ciudadanos, mucho más difíciles que los de este grupo de presuntos "untouchables". Podemos es un partido oportunista porque nace en época de profunda crisis institucional y económica con los grandes partidos desgastados en el fragor de la batalla. Podemos ha crecido rápido, como los hongos, como la Candida albicans coloniza la vagina femenina tras un tratamiento con antibióticos.
Pero nada que ver con el auge de Ciudadanos, que hubo de crecer en plena orgía, cuando todo sobraba y cuando en los dominios de PSOE y PP no se ponía el sol. Aquello fue otra verdadera historia que estalló tras aquellas elecciones catalanas de 2006. Las de ¡Toma tres, Tevetrés! Aquello tuvo buen sabor porque se rompió la imposibilidad de crecer en contra del cariño mediático. Así que no nos llores, Errejón, que nadie te persigue. Prefiero diez líneas de la Democracia de papel de Boni de la Cuadra, que se estrena en breve, que todo el programa amoratado. Yo temo muy sinceramente que tras Podéis esté la nada.









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Las personas crípticas, reservadas. ¿Qué te voy a decir que tú no sepas? Que nunca he encontrado nada ni nadie reservado que no lo fuera por la ineludible necesidad de guardar silencio. Para evitar el posible paso del color marrón a fuerte marronazo. Las personas calladas suelen ser un triste disimulo del dolor que va por dentro. Y de la imposibilidad de convivir con alguien sin dañarle.




Madre Francia

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No sé decirlo con mejores palabras. No sé qué coño ha pasado pero me encuentro como nuevo, irreconocible, de paquete. Hacía casi diez años que no desayunaba tan a gusto. Es una sensación placentera que se ha ido instalando suavemente en mi fuero interno desde hace algunas semanas. Me encuentro pletórico, entusiasmado, pero con el alma muy serena. Necesitaba estar así tal vez sin saberlo. Hay veces que te parasitan ciertas ideas y te quedas parado y perplejo pero les dejas hacer su trabajo, su slalom entre tus neuronas porque te va anegando una secreta noticia de que las necesitabas, de que las echabas en falta, que las añorabas. Y te entran unas ganas enormes de levantarte de la silla y quitarte la camiseta y correr hacia la playa gritando, como Michel: "¡me lo merezco! ¡me lo merezco!".  Va a ser un poco eso....Quede constancia.



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Lo que tiene uno que leer desde horas bien tempranas. ¿Por qué la mentira y la impostura formarán parte tan intrínseca de la forma de ser de ciertas personas? ¿Por qué la gente entiende la mendacidad continuada como una forma de supervivencia? ¿ Y por qué se dispara contra los sentimientos ajenos cuando se quiere hacer daño? Hay que haber pasado una infancia perra para exhibir ciertos aprendizajes. Y eso tiene mal arreglo. Quod natura non da...


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TODO ESTO PASARÁ. La segunda novela de Milena Tusquets. Esperada durante meses y vanagloriada por la crítica antes de estrenarse. Es la elaboración novelada del duelo de Milena por la muerte de su madre Esther Tusquets, la famosa editora. El libro es una majadería, una tomadura de pelo. Hay más dolor en la primera página de El Sur que en toda esta novelita. Lo siento porque la literatura del dolor no me es en absoluto ajena. La entrevista que le hace hoy Carles Geli en Babelia es mejor que el libro, a pesar del final feliz, que, francamente, sobraba.  En fin, un libro menos a dar problemas.


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La prensa del día se divide entre los que somos CharlieHebdo, los que no somos CharlieHebdo y los que no sabemos ni lo que somos ni lo que queremos ser.
Ya me dan absolutamente igual todas las pavadas que hemos tenido que leer estos días. Lo de hoy ha sido el remate. ¡Tremendo carrussel de bobadas y majaderías! Para los que tengan alguna duda creo que mañana tendrá lugar la mayor manifestación habida en Europa desde que acabó la II Guerra Mundial. De eso hace ya 60 años....

Pero salvaría dos artículos del basural: el Mecagüendios¡ de Arcadi Espada y Contra los gilipollas, de Josean Blanco, enorme el Perrazo¡¡¡






Lágrimas de polvo

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Toca sabatina. No me canso de mirar las olas. La vista del mar encrespado y ennegrecido por los nubarrones desde el despacho me hipnotiza y logro desembarazarme de preocupaciones. En cuanto me relajo, me sorprendo en pie frente a la pecera, con el calor del radiador en los pies. Todo en conjunto forma una sensación muy agradable, extraordinaria, que se confunde por momentos con eso que llaman felicidad. Hoy hace un día tan mayestático en lo meteorológico como para ir a visitar a Mario y a Conchi al Ronda 14, en Avilés. La comida no defrauda en absoluto. En la Calleja de los Cuernos de Avilés florece una de las mejores cocinas de Asturias. Y sin duda la mejor carta nikkei del norte de España. Una surtida selección de gunkans, tiraditos, nigiris y ceviches que pueden competir perfectamente con el presuntuoso Shunka barcelonés o con los Kabukis madrileños. Con todo, aún no me sacudo el obstinado, agrio y perseverante recuerdo del día de ayer. No es fácil asumir ciertas ausencias, ciertas deserciones; no es fácil vivir sin seguir en pie ante los ánimos de los más queridos ni ante las envidias de los más discretos. Pero la sensación que me inunda es de desesperanza, de tedio y de que el olor de la leña quemada en las chimeneas llega con aroma a despedida. Vagamente.






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Arcadi Espada escribe el sábado pasado sobre la dimisión del Fiscal Torres-Dulce, un hombre que también amaba a Liberty Valance. Lo de menos es lo que dice sobre las razones del Fiscal para irse y las de Rajoy para obligarle a quedarse. No estamos de acuerdo. Es una declaración de buenas intenciones obtenidas en una sesión de güija. Porque estoy seguro que a mí no me presionará nunca Rajoy como estoy seguro de que nunca entrarán varios millones de euros en casa sin que yo lo sepa.
Lo que me interesa del artículo de Arcadi es una frase genial, una frase que vale por todo un relatorio de santos mandamientos. Y ante todo, una frase para un debate interminable: " El Fiscal es un hombre independiente. También en lo económico. Y la independencia económica provoca una gran independencia moral, como saben mejor que nadie los pobres". Le faltó al Fiscal no haber sido padre para ser un hombre inexpugnable, invencible, interminable. 

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Gracias a Berta Vilas Mahou recupero la poesía de Pedro Casariego Córdoba. Un gran poeta que se apeó muy joven de la vida en marcha. Su padre, el arquitecto asturiano Pedro Casariego Hernández-Vaquero, escribe en el epílogo a POEMAS ENCADENADOS, el mejor libro de su hijo:  "Yo tuve un hijo raro. Sus virtudes poderosas, honestidad, estoicismo, austeridad, clarividencia, nos sirvieron de ejemplo y marcaron a fuego a la familia, que se hizo mejor". 

Aprended, gestoras mías, aprended que del maquiavelismo nunca obtuvo sociedad alguna nada bueno.

Cantiga de otoño en León

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Me cuesta tanto venir a León tanto como luego volverme para Asturias. Ambos viajes se van transformando en un pequeño drama, tal vez tratando de asumir por adelantado lo irremediable. La casa familiar sigue siendo igual de cálida y desdentada que siempre aunque le vayan quitando duende y vida las ausencias. Estas tardes leonesas de sábados gélidos y solitarios son una silenciosa celada y un remanso de paz para el alma magullada. Casi todo en León tiene el fulgor sedante de la severidad, de la austeridad, de la morigeración y de la distancia. Por eso, a mi vida plena de excesos le sientan tan bien estos tenues rayos de sol que me alumbran filtrados por las ramas yermas de los castaños de la Veterinaria. Somos lo que hemos amado, lo que hemos caminado. Y por ahí, entre las calles de esta ciudad provinciana corretea lo mejor de mi infancia. Y, a veces, desde las riberas del río o bajo los soportales que cobijan tiendas sexagenarias, me reclama. Pero suele ser para poca cosa. Ya decía Gide lo desvaído que era el fervor de la nostalgia. En León, hasta las parejas que pasean abrazadas o las pandillas que salen de fin de semana siguen siendo solitarias. Intento recordar mi pasado en color. Y no me sale bien. Y me viene a la memoria un caudal de pensamientos ingratos. Porque, como escribe Juan Carlos Mestre, "yo he crecido aquí, entre las lilas altas del verano, yo he nacido aquí, duro de corazón y equivocado".



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Esta maravillosa columna sobre la llegada de la luz eléctrica a la iglesia visigótica de San Pedro de la Nave. En el periódico La Opinión de Zamora. 


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Las personas normales hacen muchas risas a costa de Lars Von Trier y su valentía al reconocer que no puede dejar la cocaína porque no quiere perder su creatividad. Para una vez al siglo que es sincero en algo. Ojalá los que le critican supieran hacer algo decente, siquiera con las manos.


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¡Cómo me gusta saber que La Balada del Bar Torino está a punto de vender 500 ejemplares! Me lo cuenta el autor en un breve y tímido SMS ¡Qué grande sós, Rafa! De retirada, nada¡¡¡



Lo que no tiene nombre ( hoy en La Nueva España)

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Psiquiatra

Lo que no tiene nombre

La fuerza de dos libros que narran el dolor por la pérdida de un hijo

26.10.2014 | 05:04
Lo que no tiene nombre
Suele decirse, lo dejó escrito Carlos Castilla del Pino entre otros, que el funcionamiento del Sujeto se realiza en tres niveles estancos: lo público, lo privado y lo íntimo. Cualquiera de nuestras actuaciones puede ser encasillada en uno de estos tres planos. Lo íntimo, y no lo privado, es el refugio exclusivo del Sujeto. A lo íntimo solo puede llegar cada Sujeto por separado. Nadie más puede hacerlo salvo que el propio Sujeto lo permita. Incluso puede que haya actuaciones íntimas de las que el Sujeto no sea siquiera consciente.
No obstante, que lo íntimo sea un dominio exclusivo y reservado no implica que sus contenidos no repercutan sobre el funcionamiento de la vida privada y de la pública. De hecho, se afirma que un Sujeto es inauténtico o deshonesto cuando los contenidos de las tres estancias de su vida psíquica no coinciden, no funcionan en la misma dirección y alguna de ellas contradice a las demás. Uno de los ejemplos que se usan mas frecuentemente para subrayar esta deshonestidad del Sujeto es el del escritor Francisco Umbral. Sobre Paco Umbral escribió una durísima y completa biografía, "El frío de una vida", la profesora Anna Cavallé. Dicha autora sostiene que Paco Umbral se pasó toda su vida pública intentando ocultar aspectos de su vida privada que juzgaba inconvenientes: ni se apellidaba Umbral sino Martínez y era hijo de soltera y había sido abandonado por su madre y criado por unos familiares en un pueblo de León. Cierto que la obra de Umbral está llena de distorsiones biográficas. Pero la obra de Cavallé, que adolece de un psicologismo ramplón, apenas valora aspectos de la obra de Umbral en los que éste no solo nos muestra su privacidad más triste y descarnada, algo difícil de asumir desde el éxito público, sino que va mas allá y es de los pocos autores capaz de poner en palabras la intimidad más patética. Paco Umbral es el autor de unos de los mejores testimonios de eso que se ha dado en llamar "literatura del duelo". "Mortal y Rosa" probablemente sea la obra literaria española que mejor recoge el dolor de un padre por la pérdida de un hijo. "Mortal y Rosa" es un libro fronterizo, inclasificable. Es un sublime poema en prosa: "Solo encontré una verdad en la vida, hijo, y eras tú. Vivo de llorarte en la noche con lágrimas que queman la oscuridad." ¿Quiere Anna Cavallé una explosión más sonora de intimidad?
Pero a "Mortal y Rosa" le ha salido un duro competidor en el género. Hace poco mas de un año que vivo hechizado por "Lo que no tiene nombre", el libro que la poetisa colombiana Piedad Bonnett publicó tras la muerte de su hijo. Daniel Segura Bonnett sufría una esquizofrenia y se suicidó a los 28 años de edad tirándose a la calle desde un sexto piso. Si "Mortal y Rosa" es un redoble de lirismo, "Lo que no tiene nombre" es todo lo contrario. Es la prosa más pura y realista que uno ha podido leer sobre el sufrimiento humano. He tardado tiempo en poder escribir este artículo porque cada vez que reabro las páginas del libro los ojos se me llenan de lagrimones. Porque Piedad Bonnett ha escrito un pequeño tratado de gélidas certezas o , como dice Rafael Cadenas, de exactitudes aterradoras. El texto de Piedad Bonnett es un trabajo honesto y auténtico donde lo público, lo privado y lo íntimo afloran de la mano para intentar dar palabras a lo más extremo de la existencia, a eso que no tiene nombre. El testimonio de Bonnett no es una novela. Y tampoco es un libro exclusivamente sobre el duelo y la quemazón de la pérdida. En "Lo que no tiene nombre" la autora también examina su vida como madre y se lanza a buscar explicaciones al enigma del suicidio y a la angustia desesperanzada que da la esquizofrenia. Y en ese recorrido tétrico nos hemos encontrado. El relato de Bonnett es extrapolable a la realidad española. Y sé que la autora no miente ni un ápice cuando va narrando su zozobra en pos de la curación de la herida mental de su hijo, sus dudas y vacilaciones ante las diversas opiniones de los psiquiatras y ante la dureza de los tratamientos. Y sé que dice la verdad porque yo he visto mucha veces a Piedad Bonnett desde el otro lado de la mesa. Y la emoción que me transmiten sus palabras tiene mucho que ver con la incapacidad que he sentido cuando se me enfrenta eso, lo innombrable. Y tienes que mantener el tipo esperando que el fuego de la psicosis se apague cuanto antes, cuanto antes, cuanto antes...
Dice Piedad Bonnett que no sabe muy bien porqué ha escrito este libro: si por compartir su experiencia con muchas otras personas o por tomar distancia de las cosas o para hacerse algunas preguntas. No creo, como dice Millás, que la escritura abra heridas y las cauterice al tiempo. La escritura no cauteriza nada de forma duradera. Eso solo lo hace el tiempo. Estoy más cerca de Umbral cuando dice que escribió el diario íntimo tras la muerte de su hijo no por vanidad ni por vedetismo sino por buscar la sencillez mas extrema para poder expresar el presente exasperado de una forma urgente y serena huyendo de los artificios literarios. Pienso que Piedad Bonnett ha buscado en "Lo que no tiene nombre" hacer un poco lo mismo. Y lo ha hecho de una forma tan certera que ha conseguido que mi herida más íntima supure cada vez que reabro su libro: a veces confío más en la literatura que en la psiquiatría. Prefiero deslumbrarme a intentar comprender por enésima vez lo inaprensible.

It must be love...

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Llega por correo urgente, traído por el cartero a lomos de caballo, LA BALADA DEL BAR TORINO, el primer libro de Rafa Lahuerta,  con quien tanto hemos reído. LA BALADA DEL BAR TORINO será, sin duda, un éxito pese al estupor y los temblores de su autor que deambula por Valencia como un padre primerizo, según me cuentan los faunos.
LA BALADA... es la historia real de la vida  su autor, entreverada con las muescas que han ido dejando en su espalda los miles de novelas devoradas, los cientos de películas vistas, las decenas de canciones de amor tarareadas, sus amores, su familia y sobre todo, su Valencia, la ciudad mas antimelancólica de España, la ciudad a capas….
Conocí a Rafa cuando era Nodigakempesdigagol, en aquella gran trama de afectos que se creó al calor de la fogata de Arcadi Espada. Al poco tiempo, Rafa mutó y se convirtió en dos. En dos personajes a cual mas entrañable: El pastelero trotskista, su verdadera ocupación en las noches valencianas, y El Viejo Casale, trasunto ché del protagonista del cuento de Fontanarrosa. Desde las gradas de Mestalla y desde la piel del Viejo Casale, del hincha dispuesto a morir por los colores, Rafael Lahuerta Yúfera revolucionó Mestalla al coserle literatura y filosofía a un género apenas trabajado: la pancarta. Las pancartas de Rafa y sus aliados pasaron a formar parte del imaginario común de quienes disfrutamos tanto con el fútbol como con la literatura como con una buena corrida o con una buena faena por naturales sobre la mano izquierda. Aquella forma de recibir a Roberto a su vuelta del Barsa: “Roberto, tú tienes la palabra…” o el “Subi, leyenda y fidelidad” con el que despidieron al gran Javier Subirats. Rafa Lahuerta y su tropa, en un afortunado exceso de orgullo, crearon una forma diferente de animar a un equipo de fútbol en torno a un nuevo  concepto: la pancarta ilustrada.
LA BALADA DEL BAR TORINO  es un gran libro y tendrá éxito. Hace tiempo que su autor supo que al ser humano lo mueven el miedo y el deseo, los invisibles hiladores de los sueños, las emociones, las pasiones y que le sobran y le estorban las razones. Y que la soledad bien gestionada es la marca imprescindible del hombre libre. Rafa y yo nos amistamos cuando supimos que ambos éramos huérfanos de padres con muertes tristes que, cuando fuimos niños, hacían lo posible por llevarnos todos los domingos al fútbol de la mano. Y hasta ahora. 


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El Gobierno aragonés quiere cerrar ARCADIA- Fundación Agustín Serrate en Huesca, uno de los centros de rehabilitación laboral más estimables que tenemos en España. Uno ya no sabe cuando hemos perdido la chaveta en esta carrera hacia ninguna parte. Porque no creo que esto sea producto de ninguna evaluación que tenga en cuanta la efectividad clínica de las intervenciones ni siquiera de su eficiencia, palabra adorada por los gestores integristas. Si hay un elemento rehabilitador, recuperador en la asistencia psiquiátrica ése es el trabajo, la ocupación. O sea, lo que con sumo esmero, constancia y dedicación llevan haciendo desde hace décadas los profesionales de dicho centro.
A la par que me informo sobre el desastre que se cierne sobre Huesca voy leyendo la última obra de Albert Jovell, el médico que tanto tiró por las asociaciones de pacientes desde su posición de enfermo de cáncer. Jovell escribió un gran libro: Cáncer, biografía de una supervivencia, magistral relato sobre la transformación anímica, biográfica y biológica de un paciente oncológico en tratamiento y lucha por su vida.
Pero también tiene otra pequeña joya que se titula TE PUEDE PASAR A TI, que es un lúcido opúsculo sobre la necesidad de conservar una sanidad pública de calidad para mantener una cohesión social que es imprescindible para que un país progrese en lo económico y en lo democrático. El librito no tiene desperdicio. Escribe Jovell, entre otras muchas perlas: ¿Dónde está el respeto a la dignidad humana como valor singular de la persona en ese modelo que distingue entre sanidad para ricos y para pobres? ¿Quién querrá invertir en la sanidad que atiende la dignidad humana de las poblaciones vulnerables? Y pienso en el Plan para Trastornos Mentales graves que se quiere imponer en Asturias. Y pienso en ARCADIA. Y pienso en las dificultades habidas para cerrar Zaldíbar. Y pienso en el rebrote de hospitales psiquiátricos en Madrid….Y pienso que con desigualdad no es posible la libertad. Y se me ocurren dos añejas palabras para tatuarme en la frente cualquier noche de farra: JUSTICIA Y SOCIAL. Justicia para el pobre, Justicia necesaria como el aire que exigimos trece veces por minuto....

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Artur Mas impertérrito y Junqueras llorando. Como bien dice Alvaro Pombo: lo importante no es follar, sino sentir. (tomado del Unplugged dominical del gran Jabois)

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Que la memoria era el amor. (Roberto Bolaño)







No ser así

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Casi todos los días que salgo a correr suelo llevar mi inseparable Iphone conmigo. Ya sé que supone no desconectar de las llamadas ni en ese momento de relax pero es que mi inseparable Iphone me permite, a la vez que corro, ir escuchando los programas que RNE cuelga en podcasts en su web. En una delicia recorrer las dunas de El Espartal escuchando programas como El ojo crítico o los fabulosos Documentos de RNE, basados en su inigualable archivo radiofónico. RNE cobija toda una época en la que la información y las entrevistas no eran un producto de casquería porque los profesionales que hacían aquellos programas destilaban un respeto conventual hacia los oyentes. Y porque se adoraba la Cultura por encima de todo, como la única posibilidad de alejar al hombre de sus ancestros mas rupestres y tribales.
Hace unos días escuché un maravilloso documental  sobre Juan Benet pero ayer escuché otro aún más hermoso sobre Carmen Díez de Rivera, la musa de la Transición y uno de los personajes mas influyentes en la historia reciente de España. La historia de Carmen Díez de Rivera es apasionante. Tan relevante como triste. Desde su matrimonio frustrado con el que resultó ser su hermanastro, hasta la terrible distancia que ese hecho marcó con su madre y con Serrano Súñer que permitieron cobardemente el noviazgo de dos hermanos. Hay pocas vidas en las que los secretos jueguen un papel tan crucial como en la vida de Carmen Díez de Rivera. De todas las frases que se dicen de la infortunada Musa de la Transición hay una que me llamó la atención por su vigencia. La dice Díez de Rivera refiriéndose a la clase política de aquel tiempo: "Me preocupaba mucho ser una cínica o ser una farisea, me preocupaba mucho el poder faltar a mi palabra como se hacía a menudo en aquel ambiente. Desde el primer momento puse todo mi esfuerzo en no ser así."
Y así lo hizo. Cuando se convocaron las elecciones de 1979, ella y Suárez hicieron un pacto para no presentarse a las elecciones dado que partirían con una gran ventaja al estar en el Gobierno ya. Ella cumplió su palabra. Suárez no. Y se presentó y ganó con la UCD. El que acertó con su decisión fue Adolfo, dice Lito, su secretario personal.....En fin, qué poco respeto guardan algunos hacia la palabra dada.

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Revista Alternativas Económicas, número de Octubre de 2014. Andreu Missé entrevista a Jiménez Villarejo:

P:Ahora, con la autoinculpación de Pujol aquella historia de Banca Catalana vuelve a la actualidad.

R. Hemos encontrado en los últimos días un dato muy relevante. Es el escrito que presenta la fiscalía el 30 de Octubre de 1986 en el que se aporta un informe de Banca Catalana que como entidad bancaria aún existía aun que ya bajo el control del BBVA. El importe dice que de la venta de las acciones de Banca Catalana, 22 millones de pesetas se destinaron al pago del impuesto de sucesiones por la trasnmisión hereditaria derivada de la muerte de Don Florenci Pujol Brugat. Esto quería decir que se habían desviado fondos del importe de las acciones al pago de un impuesto que solo beneficiaba a un consejero, Jordi Pujol Soley y familia. Impacta conocer ahora este dato.



IMPACTA SABER QUE UN MES ANTES, BURÓN BARBA HABÍA SIDO CONMINADO A DIMITIR COMO FGE.

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Los comentarios de Antonio Muñoz Molina en Babelia. Desde que leí su entrada sobre González Ruano me ponen cada vez de peor humor.
Ayer, canto floral a Modiano que no comparto. El París de Modiano es una ciudad literal... No Antonio, no, el París de Modiano no existe mas que en la cabeza de Modiano. Y llegamos al clímax, a Dora Brüder, para mí también su mejor trabajo porque es el mas corto. Como dice MM, Dora Brüder es un trabajo de investigación sobre una adolescente judía cuyo nombre se pierde en la terrible penumbra de la persecución nazi. Cierto que Modiano pudo hacer el reportaje de su vida. Pero eligió las ventas y transformó a Dora Brüder en un personaje de novela. Es por ello que ahora, pese a lo que alega AMM, ya no sabemos siquiera si los asesinos o los traidores eran falsos. Hay lugares y momentos tan sensibles para construir una historia crítica de nuestro pasado que la ficción debiera estar prohibida en ellos.