Lo que no tiene nombre ( hoy en La Nueva España)

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Psiquiatra

Lo que no tiene nombre

La fuerza de dos libros que narran el dolor por la pérdida de un hijo

26.10.2014 | 05:04
Lo que no tiene nombre
Suele decirse, lo dejó escrito Carlos Castilla del Pino entre otros, que el funcionamiento del Sujeto se realiza en tres niveles estancos: lo público, lo privado y lo íntimo. Cualquiera de nuestras actuaciones puede ser encasillada en uno de estos tres planos. Lo íntimo, y no lo privado, es el refugio exclusivo del Sujeto. A lo íntimo solo puede llegar cada Sujeto por separado. Nadie más puede hacerlo salvo que el propio Sujeto lo permita. Incluso puede que haya actuaciones íntimas de las que el Sujeto no sea siquiera consciente.
No obstante, que lo íntimo sea un dominio exclusivo y reservado no implica que sus contenidos no repercutan sobre el funcionamiento de la vida privada y de la pública. De hecho, se afirma que un Sujeto es inauténtico o deshonesto cuando los contenidos de las tres estancias de su vida psíquica no coinciden, no funcionan en la misma dirección y alguna de ellas contradice a las demás. Uno de los ejemplos que se usan mas frecuentemente para subrayar esta deshonestidad del Sujeto es el del escritor Francisco Umbral. Sobre Paco Umbral escribió una durísima y completa biografía, "El frío de una vida", la profesora Anna Cavallé. Dicha autora sostiene que Paco Umbral se pasó toda su vida pública intentando ocultar aspectos de su vida privada que juzgaba inconvenientes: ni se apellidaba Umbral sino Martínez y era hijo de soltera y había sido abandonado por su madre y criado por unos familiares en un pueblo de León. Cierto que la obra de Umbral está llena de distorsiones biográficas. Pero la obra de Cavallé, que adolece de un psicologismo ramplón, apenas valora aspectos de la obra de Umbral en los que éste no solo nos muestra su privacidad más triste y descarnada, algo difícil de asumir desde el éxito público, sino que va mas allá y es de los pocos autores capaz de poner en palabras la intimidad más patética. Paco Umbral es el autor de unos de los mejores testimonios de eso que se ha dado en llamar "literatura del duelo". "Mortal y Rosa" probablemente sea la obra literaria española que mejor recoge el dolor de un padre por la pérdida de un hijo. "Mortal y Rosa" es un libro fronterizo, inclasificable. Es un sublime poema en prosa: "Solo encontré una verdad en la vida, hijo, y eras tú. Vivo de llorarte en la noche con lágrimas que queman la oscuridad." ¿Quiere Anna Cavallé una explosión más sonora de intimidad?
Pero a "Mortal y Rosa" le ha salido un duro competidor en el género. Hace poco mas de un año que vivo hechizado por "Lo que no tiene nombre", el libro que la poetisa colombiana Piedad Bonnett publicó tras la muerte de su hijo. Daniel Segura Bonnett sufría una esquizofrenia y se suicidó a los 28 años de edad tirándose a la calle desde un sexto piso. Si "Mortal y Rosa" es un redoble de lirismo, "Lo que no tiene nombre" es todo lo contrario. Es la prosa más pura y realista que uno ha podido leer sobre el sufrimiento humano. He tardado tiempo en poder escribir este artículo porque cada vez que reabro las páginas del libro los ojos se me llenan de lagrimones. Porque Piedad Bonnett ha escrito un pequeño tratado de gélidas certezas o , como dice Rafael Cadenas, de exactitudes aterradoras. El texto de Piedad Bonnett es un trabajo honesto y auténtico donde lo público, lo privado y lo íntimo afloran de la mano para intentar dar palabras a lo más extremo de la existencia, a eso que no tiene nombre. El testimonio de Bonnett no es una novela. Y tampoco es un libro exclusivamente sobre el duelo y la quemazón de la pérdida. En "Lo que no tiene nombre" la autora también examina su vida como madre y se lanza a buscar explicaciones al enigma del suicidio y a la angustia desesperanzada que da la esquizofrenia. Y en ese recorrido tétrico nos hemos encontrado. El relato de Bonnett es extrapolable a la realidad española. Y sé que la autora no miente ni un ápice cuando va narrando su zozobra en pos de la curación de la herida mental de su hijo, sus dudas y vacilaciones ante las diversas opiniones de los psiquiatras y ante la dureza de los tratamientos. Y sé que dice la verdad porque yo he visto mucha veces a Piedad Bonnett desde el otro lado de la mesa. Y la emoción que me transmiten sus palabras tiene mucho que ver con la incapacidad que he sentido cuando se me enfrenta eso, lo innombrable. Y tienes que mantener el tipo esperando que el fuego de la psicosis se apague cuanto antes, cuanto antes, cuanto antes...
Dice Piedad Bonnett que no sabe muy bien porqué ha escrito este libro: si por compartir su experiencia con muchas otras personas o por tomar distancia de las cosas o para hacerse algunas preguntas. No creo, como dice Millás, que la escritura abra heridas y las cauterice al tiempo. La escritura no cauteriza nada de forma duradera. Eso solo lo hace el tiempo. Estoy más cerca de Umbral cuando dice que escribió el diario íntimo tras la muerte de su hijo no por vanidad ni por vedetismo sino por buscar la sencillez mas extrema para poder expresar el presente exasperado de una forma urgente y serena huyendo de los artificios literarios. Pienso que Piedad Bonnett ha buscado en "Lo que no tiene nombre" hacer un poco lo mismo. Y lo ha hecho de una forma tan certera que ha conseguido que mi herida más íntima supure cada vez que reabro su libro: a veces confío más en la literatura que en la psiquiatría. Prefiero deslumbrarme a intentar comprender por enésima vez lo inaprensible.

It must be love...

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Llega por correo urgente, traído por el cartero a lomos de caballo, LA BALADA DEL BAR TORINO, el primer libro de Rafa Lahuerta,  con quien tanto hemos reído. LA BALADA DEL BAR TORINO será, sin duda, un éxito pese al estupor y los temblores de su autor que deambula por Valencia como un padre primerizo, según me cuentan los faunos.
LA BALADA... es la historia real de la vida  su autor, entreverada con las muescas que han ido dejando en su espalda los miles de novelas devoradas, los cientos de películas vistas, las decenas de canciones de amor tarareadas, sus amores, su familia y sobre todo, su Valencia, la ciudad mas antimelancólica de España, la ciudad a capas….
Conocí a Rafa cuando era Nodigakempesdigagol, en aquella gran trama de afectos que se creó al calor de la fogata de Arcadi Espada. Al poco tiempo, Rafa mutó y se convirtió en dos. En dos personajes a cual mas entrañable: El pastelero trotskista, su verdadera ocupación en las noches valencianas, y El Viejo Casale, trasunto ché del protagonista del cuento de Fontanarrosa. Desde las gradas de Mestalla y desde la piel del Viejo Casale, del hincha dispuesto a morir por los colores, Rafael Lahuerta Yúfera revolucionó Mestalla al coserle literatura y filosofía a un género apenas trabajado: la pancarta. Las pancartas de Rafa y sus aliados pasaron a formar parte del imaginario común de quienes disfrutamos tanto con el fútbol como con la literatura como con una buena corrida o con una buena faena por naturales sobre la mano izquierda. Aquella forma de recibir a Roberto a su vuelta del Barsa: “Roberto, tú tienes la palabra…” o el “Subi, leyenda y fidelidad” con el que despidieron al gran Javier Subirats. Rafa Lahuerta y su tropa, en un afortunado exceso de orgullo, crearon una forma diferente de animar a un equipo de fútbol en torno a un nuevo  concepto: la pancarta ilustrada.
LA BALADA DEL BAR TORINO  es un gran libro y tendrá éxito. Hace tiempo que su autor supo que al ser humano lo mueven el miedo y el deseo, los invisibles hiladores de los sueños, las emociones, las pasiones y que le sobran y le estorban las razones. Y que la soledad bien gestionada es la marca imprescindible del hombre libre. Rafa y yo nos amistamos cuando supimos que ambos éramos huérfanos de padres con muertes tristes que, cuando fuimos niños, hacían lo posible por llevarnos todos los domingos al fútbol de la mano. Y hasta ahora. 


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El Gobierno aragonés quiere cerrar ARCADIA- Fundación Agustín Serrate en Huesca, uno de los centros de rehabilitación laboral más estimables que tenemos en España. Uno ya no sabe cuando hemos perdido la chaveta en esta carrera hacia ninguna parte. Porque no creo que esto sea producto de ninguna evaluación que tenga en cuanta la efectividad clínica de las intervenciones ni siquiera de su eficiencia, palabra adorada por los gestores integristas. Si hay un elemento rehabilitador, recuperador en la asistencia psiquiátrica ése es el trabajo, la ocupación. O sea, lo que con sumo esmero, constancia y dedicación llevan haciendo desde hace décadas los profesionales de dicho centro.
A la par que me informo sobre el desastre que se cierne sobre Huesca voy leyendo la última obra de Albert Jovell, el médico que tanto tiró por las asociaciones de pacientes desde su posición de enfermo de cáncer. Jovell escribió un gran libro: Cáncer, biografía de una supervivencia, magistral relato sobre la transformación anímica, biográfica y biológica de un paciente oncológico en tratamiento y lucha por su vida.
Pero también tiene otra pequeña joya que se titula TE PUEDE PASAR A TI, que es un lúcido opúsculo sobre la necesidad de conservar una sanidad pública de calidad para mantener una cohesión social que es imprescindible para que un país progrese en lo económico y en lo democrático. El librito no tiene desperdicio. Escribe Jovell, entre otras muchas perlas: ¿Dónde está el respeto a la dignidad humana como valor singular de la persona en ese modelo que distingue entre sanidad para ricos y para pobres? ¿Quién querrá invertir en la sanidad que atiende la dignidad humana de las poblaciones vulnerables? Y pienso en el Plan para Trastornos Mentales graves que se quiere imponer en Asturias. Y pienso en ARCADIA. Y pienso en las dificultades habidas para cerrar Zaldíbar. Y pienso en el rebrote de hospitales psiquiátricos en Madrid….Y pienso que con desigualdad no es posible la libertad. Y se me ocurren dos añejas palabras para tatuarme en la frente cualquier noche de farra: JUSTICIA Y SOCIAL. Justicia para el pobre, Justicia necesaria como el aire que exigimos trece veces por minuto....

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Artur Mas impertérrito y Junqueras llorando. Como bien dice Alvaro Pombo: lo importante no es follar, sino sentir. (tomado del Unplugged dominical del gran Jabois)

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Que la memoria era el amor. (Roberto Bolaño)







No ser así

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Casi todos los días que salgo a correr suelo llevar mi inseparable Iphone conmigo. Ya sé que supone no desconectar de las llamadas ni en ese momento de relax pero es que mi inseparable Iphone me permite, a la vez que corro, ir escuchando los programas que RNE cuelga en podcasts en su web. En una delicia recorrer las dunas de El Espartal escuchando programas como El ojo crítico o los fabulosos Documentos de RNE, basados en su inigualable archivo radiofónico. RNE cobija toda una época en la que la información y las entrevistas no eran un producto de casquería porque los profesionales que hacían aquellos programas destilaban un respeto conventual hacia los oyentes. Y porque se adoraba la Cultura por encima de todo, como la única posibilidad de alejar al hombre de sus ancestros mas rupestres y tribales.
Hace unos días escuché un maravilloso documental  sobre Juan Benet pero ayer escuché otro aún más hermoso sobre Carmen Díez de Rivera, la musa de la Transición y uno de los personajes mas influyentes en la historia reciente de España. La historia de Carmen Díez de Rivera es apasionante. Tan relevante como triste. Desde su matrimonio frustrado con el que resultó ser su hermanastro, hasta la terrible distancia que ese hecho marcó con su madre y con Serrano Súñer que permitieron cobardemente el noviazgo de dos hermanos. Hay pocas vidas en las que los secretos jueguen un papel tan crucial como en la vida de Carmen Díez de Rivera. De todas las frases que se dicen de la infortunada Musa de la Transición hay una que me llamó la atención por su vigencia. La dice Díez de Rivera refiriéndose a la clase política de aquel tiempo: "Me preocupaba mucho ser una cínica o ser una farisea, me preocupaba mucho el poder faltar a mi palabra como se hacía a menudo en aquel ambiente. Desde el primer momento puse todo mi esfuerzo en no ser así."
Y así lo hizo. Cuando se convocaron las elecciones de 1979, ella y Suárez hicieron un pacto para no presentarse a las elecciones dado que partirían con una gran ventaja al estar en el Gobierno ya. Ella cumplió su palabra. Suárez no. Y se presentó y ganó con la UCD. El que acertó con su decisión fue Adolfo, dice Lito, su secretario personal.....En fin, qué poco respeto guardan algunos hacia la palabra dada.

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Revista Alternativas Económicas, número de Octubre de 2014. Andreu Missé entrevista a Jiménez Villarejo:

P:Ahora, con la autoinculpación de Pujol aquella historia de Banca Catalana vuelve a la actualidad.

R. Hemos encontrado en los últimos días un dato muy relevante. Es el escrito que presenta la fiscalía el 30 de Octubre de 1986 en el que se aporta un informe de Banca Catalana que como entidad bancaria aún existía aun que ya bajo el control del BBVA. El importe dice que de la venta de las acciones de Banca Catalana, 22 millones de pesetas se destinaron al pago del impuesto de sucesiones por la trasnmisión hereditaria derivada de la muerte de Don Florenci Pujol Brugat. Esto quería decir que se habían desviado fondos del importe de las acciones al pago de un impuesto que solo beneficiaba a un consejero, Jordi Pujol Soley y familia. Impacta conocer ahora este dato.



IMPACTA SABER QUE UN MES ANTES, BURÓN BARBA HABÍA SIDO CONMINADO A DIMITIR COMO FGE.

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Los comentarios de Antonio Muñoz Molina en Babelia. Desde que leí su entrada sobre González Ruano me ponen cada vez de peor humor.
Ayer, canto floral a Modiano que no comparto. El París de Modiano es una ciudad literal... No Antonio, no, el París de Modiano no existe mas que en la cabeza de Modiano. Y llegamos al clímax, a Dora Brüder, para mí también su mejor trabajo porque es el mas corto. Como dice MM, Dora Brüder es un trabajo de investigación sobre una adolescente judía cuyo nombre se pierde en la terrible penumbra de la persecución nazi. Cierto que Modiano pudo hacer el reportaje de su vida. Pero eligió las ventas y transformó a Dora Brüder en un personaje de novela. Es por ello que ahora, pese a lo que alega AMM, ya no sabemos siquiera si los asesinos o los traidores eran falsos. Hay lugares y momentos tan sensibles para construir una historia crítica de nuestro pasado que la ficción debiera estar prohibida en ellos.







Los factores de un comienzo

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Los horas más alegres. Los placeres y los días. Los gozos y las sombras. Las hojas amarillas. La avenida de los museos. Ya dijo Manuel Rivas, añorando su tierra, que "Madrid en otoño es un imperio de  cosecheros de hojarasca".
Esta mañana he salido a correr antes de que amaneciera. Unos 20 grados de temperatura y una ligera llovizna. El clima ideal para un corredor de fondo. Además, tras una semana de parón vuelvo a estar como una moto, con esa rapidez y ese confort que dan los momentos de buena forma física. El lateral de la Castellana, a esas horas de la mañana, es un circuito ideal. Apenas hay gente y tienes la ciudad para tí, toda, rendida a tus pies cansados.
Y luego, esa rutina mañanera tan gloriosa de arrasar con medio quiosco de papel. Es llegar a Madrid o a París y arrasar con todas las revistas del mundo, que son un camino sin retorno. Es una de las penas de vivir en provincias. No puedes leer los magazines franceses de literatura, de política o de ciencia, que son como enciclopedias, y es un sufrimiento muy íntimo, casi hemorroidal. A Madrid solo le faltan unas cuantas brasseries que hagan cruasanes de mantequilla para estas mañanas tan dignas. El churro, la porra, son armas de la industria farmacéutica para estimular el consumo de atorvastatina.
Y al final, regresas al hotel con toda la mercancía, sintiéndote el rico Epulón y te duchas y te metes rápido en la cama, bajo el nórdico, abrazando el cuerpo mas querido que te espera desperezándose: "¿Qué hora ej?".

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Leo la estupenda columna de Espada justo en el Hotel Suecia, allí donde hace 9 años un joven airado que recordaba al falangista Tovar, conminó en un coloquio a Savater, a Espada, a Roberto Blanco Valdés y a Rosa Díez  a que expresasen con claridad qué era para ellos "La idea de España". Fue cuando Savater dijo que la idea de España a él "se la soplaba". El viento llegó hasta Arcadi, a quién se la soplaba la idea de Cataluña. Entre tanta música de viento al joven airado acabaron por ponerlo nervioso y se quedó sin respuestas, obligado a callarse por Rosa Díez, que le llamaba impertinente. Se quedó sin respuestas pero sus preguntas aún vagan por las habitaciones de este mítico hotel como si fueran fantasmas.
Pues también nosotros estamos airados con el rumbo y el ritmo de las cosas. Y hay muchos que ya hemos decidido dar un paso al frente. Y decir a todo "sí me importa". Y hemos decidido que Deliberar será, pronto, la mejor respuesta.


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¿Como va estar en decadencia un país donde cada día nacen nuevos periódicos o revistas? ¿Donde los transexuales en Avilés tienen similares problemas, incluso menores, que los transexuales de San Francisco? Un país donde escribe gente como Boni de la Cuadra, que con sus 70 años, es una lección andante de periodismo verité, una crónica de la realidad hiperrealista, sin porqués ni suspicacias que la enturbien. ¡Qué coños decadencia, si todo Nueva York habla hispano! Y sin inmersiones. Solo con el brío de la vida.


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Resultado de la votación 45-0. Es para estar contentos. Muy contentos. Se ha ganado de forma arrolladora una batalla muy importante. Nunca Asturias apostó de forma tan rotunda por una práctica concreta de la Salud Mental comunitaria. Pero ya saben, todo fue cosa de la prensa y de algún profesional, muy profesional....En concreto de JM. Y de JM. Y de JM. Y de 800 familiares y usuarios y de 200 profesionales.
Lo terrible ha sido comprobar la apropiación partidista que algunos políticos hacen de logros sociales, de logros que son de todos. Hace muchos años que le preguntaron a Felipe González que si tuviese que elegir entre Libertad y Seguridad,  qué elegiría. Sin dudarlo dijo que la Seguridad del Estado. Que es lo que muchos políticos confunden con la seguridad.... del estado de su sillón.

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Años después, frente al pelotón de fusilamiento, recordé aquel día en que me preguntaron irritadas ¿Pero qué es el Modelo Avilés? Y entonces supe con total certeza que no hay peor elección en la vida que el autoodio, que la cobardía, que la taquicardia, que el sudor frío. O sea, que el miedo....Que tengáis suerte, queridas amantes del cerocero.

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El amigo Antonio, el mejor MAP madrileño, empieza la cara B de la vida.





Perros que hablan

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El sábado vimos en el Valey, excelente sala de teatro, el último montaje de mis adorados Joglars: El coloquio de los perros, basado en una de las Novelas Ejemplares de Miguel de Cervantes. Cipión y Berganza son dos perros a quienes una noche se les concede la facultad de hablar. Y así, durante unas horas, ambos canes elaboran una visión del ser humano tan descreída como indulgente con sus miserias. El montaje es bueno. Y no vamos a descubrir ahora a Ramón Fontseré, ni a Dolors Tuneu, ni a Pilar Saenz. Con estos mimbres, Joglars hacen una actualizada versión de una de las mejores novelas cervantinas, ésas sobre las que algún desalmado escribió hace poco que son el evidente resultado de que Cervantes se agotó en El Quijote. Pues no, aquí está El Manco de Lepanto con toda su fuerza, trocando el desencanto por una sonrisa, expresando sus precauciones hacia el buenismo y la sensiblería y envasando las penas del día a día en un ánfora repleta de sano estoicismo.

"Qué le voy a decir.. si solo somos perros que hablan", le dijo un día en un funeral Tierno Galván a un amigo, según cuenta Félix Bayón en la dedicatoria de su novela ADOSADOS, finalista del Nadal de 1995. Esa majadería dicha por el Viejo Profesor es una las frases que el psicoanálisis difundió para hundir el legado del gran Pavlov, el ruso que "caminó hacia el espíritu a lomos del experimento para transmitir la enseñanza evolucionista fundamental: que el hombre no escapa al medio". El hombre que levantó el primer sello para aclarar el libre albedrío, la facultad de obrar o de no obrar. Nada que tenga que ver con el habla de los perros.

















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Según la Teoría del Sujeto concretada por Carlos Castilla del Pino, un "sujeto deshonesto" sería aquel en cuya vida no hubiese correspondencia entre los ámbitos público, privado e íntimo de su existencia. Anna Caballé hizo un durísimo retrato de Umbral como sujeto deshonesto.  Rosa Sala Rose lo ha hecho de César González Ruano, por similares razones. Ayer, en el impagable UNPLUGGED dominical de Jabois me entero de que Gabriel García Márquez, el gran Gabo, a quien despedimos con flores amarillas y cantando al amor, distinguía tres estancias del alma: la pública, la privada, y para evitar males mayores, ¡la secreta!. ¿Quién se atreve con Gabo?

Y créanme gente....

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La presunta heroicidad del Fiscal Jiménez Villarejo en el Caso Banca Catalana. Esa injustísima frase de que los fiscales generales del Estado nombrados por el PSOE consiguieron parar la investigación. Todos menos el primero: Luis Antonio Burón Barba. Como cuenta Carlos Castilla en sus Memorias, en la Casa del Olivo. Puedo imaginar aquellos años y aquel ambiente. Jiménez Villarejo y Mena. Un soplo de los gordos. Un soplo de los que pueden llevarse por delante a un Gobierno, el de la Generalitat catalana. Ya veremos de donde salió. Un avión. Puente aéreo a Madrid. Por el camino intentaron que nadie desinflase el globo. En Madrid van a ver a Burón. Burón el labrador calderoniano que describe Vicent en La Palanca, única columna homenaje a un hombre íntegro. Burón revisa la documentación y decide actuar en consecuencia. No le dolían prendas. Antes había recurrido por blanda la sentencia del 23F. Y había abierto expediente a los magistrados Varón Cobos y Hermida por el caso Bardellino. Burón informa al Gabinete de FG. Pasan unos días, pocos. Y como cuenta Castilla, la cadena se pone en marcha. Montesquieu ha muerto, dijo Alfonso Guerra y actuó en consecuencia. ¿Ministro de Justicia? Fernando Ledesma. Y a los poco días, Luis Antonio Burón Barba siente que no puede desempeñar la función que le encomienda el orden jurídico por injerencias externas y dimite.
Luego viene Javier Moscoso. Tampoco hizo nada por frenar nada. Mataron a Carmen Tagle y prefirió irse. Y luego sí, pongan lo de Jiménez Villarejo, la vergüenza de la Audiencia de Barcelona y tal... Pero nunca se fue Jiménez Villarejo. Ni Mena. Por Banca Catalana solo dimitió una persona: Burón Barba. Un hombre que era una palanca para seguir viviendo con fe en la Justicia.
Y estoy casi seguro que hoy día puede estar sucediendo con Banca Catalana lo mismo que entonces.


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Un país de perfil

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Momentos de cambio, de incertidumbre, de no saber qué hacer, de no saber por donde tirar. Nunca me han gustado estas épocas ni esas posturas. No van con mi corte de carácter. No creo que haya nada de lo que tenga que ocultarme ni avergonzarme. Procuro mantener, como dijo el sabio, la coherencia y la serenidad. Creo que es suficiente material para poder defenderse. Con humor y distancia. Y si vienen mal dadas, pues habrá que remar para volver a buen puerto. A fin de cuentas, como contaba Torga, la bueno de la vida es vivirla. Por eso no entiendo a la gente que está de perfil. Hay demasiada gente de perfil en España para los tiempos que corren. Tú preguntas en UPD ¿Estás por el pacto o no? Y la gente te dice, "perdone, estoy de perfil, a ver qué va pasando...". Tú preguntas que a ver qué te parece el desastre gestor y la desintegración moral de tal o cual político y la peña, silba y mira para otro lado, ofreciéndote su perfil más diestro. Tiempos que necesitan lo contrario, liderazgos firmes, gente valiente, que no le tema al timón de la nave en la tormenta. Porque navegar con el mar como un plato lo hace hasta un niño de 10 años. Me resulta curiosa la expresión "estar de perfil". Como si el estar de perfil te hiciera un hombre invisible. En el fondo, muy en el fondo, mi alma atormentada acierta a comprenderles: los hijos, las hipotecas, las putas, la coca, el fútbol del domingo, los gintonics....son temas que te atan demasiado a la vida como para cambiarlas por un puñado de ideas. Estaría satisfecho si al final de mi vida no tuviese que recordar que hubo-un-día-en-que-yo-también-fui-un-cobarde.



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 Leo en La democracia frívola, el último Correo Catalán de Arcadi Espada: "La democracia es la celebración del otro". Cuando la democracia que hemos disfrutado en los últimos 30 años ha sido, básicamente, la proscripción del otro. Y me parece una frase tan oportuna y redonda como el Elogio de la imperfección, de Rita Lévy Montalcini, cuyo rostro de augusta patricia de 101 años veo en cuanto levanto la cabeza en mi escritorio. ¡Cuantos malos pensamientos no habrá ahuyentado la fotografía de esa minúscula mujer que hizo palidecer de envidia al mismísimo Primo Levi!

 



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 Gracias inmensas a Manuel Jabois, a quien no conozco personalmente, por denunciar en una docena de maravillosas líneas que aún hay lugares donde el Estado español aparca o estabula a sus hijos más débiles. Y gracias, lógicamente, por la referencia a nuestros ETACs de Avilés y Oviedo. Esta vez le toca a un servidor poner su nombre pero detrás está la gente. En concreto cerca de unos 350 profesionales entre ambas áreas.
Gracias al Pleno del Ayuntamiento de Avilés, que el pasado viernes, por doble unanimidad, acordó exigir al Principado la continuidad de nuestros Equipos. Me agradó que problemas así, que afectan tan dramáticamente a nuestras familias lleguen a discutirse allí donde reside la más alta representación de la voluntad popular: en las instituciones democráticas. Uno puede sentirse muy orgulloso de su trabajo tras escuchar los discursos de los representantes de TODOS los grupos políticos. Especialmente a IU que planteó la moción y los partidos que se esforzaron contrarreloj para apoyarla. Me agradó mucho la defensa de los pacientes que hizo el representante del Grupo Popular, por encima de dispositivos y de gobiernos. Y los piropos a la valía profesional de un servidor que vertió Doña Enriqueta García, representante de Foro. Ah¡ las mujeres...Me pierden.

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Vamos a ver. LIBRESEIGUALES se presenta en Valladolid el 1 de Octubre. Y ¡como no! acudirá Cayetana. Ya le he dicho al organizador que le dé dos besos de mi parte. Pero que no se me entusiasme...que nos conocemos...